DESTROY, ISABELLA SANTACROCE: LETTERATURA AL FEMMINILE, PERVASA DI NONSENSE E ORIENTATA ALL''AVANGUARDIA E ALLA SPERIMENTAZIONE

Isabella Santacroce, Destroy
Feltrinelli, 2001
Universale Economica Feltrinelli, 110 p.
Euro 5,68

eglio se le vostre cellule cerebrali non hanno più di quarant’anni, se no rischiate di scivolarci sopra come una mano su una grattugia». All’avvertimento di Alessandro Baricco sulla quarta di copertina del romanzo della Santacroce, ci sentiamo da subito di aggiungere: «E meglio ancora se le cellule celebrali e gli ormoni sono quelli di una femmina».

Smalto sulle unghie, maquillage sfatto che scivola sul viso, sottovesti, amori saffici, Misty è sola. Vorrebbe che tutti la amassero, la guardassero, la toccassero, l’ascoltassero. Ma vorrebbe anche che Courtney Love fosse sua amica. Non c’è differenza tra realtà e fantasia, Misty costruisce tutto in base a una logica che decodifica i suoi desideri, puri e sporchi, «acqua santa che sa di mani sporche».

Sono le 27:30, un tempo immaginario; ha incontri nudi, scarni; si svaga «nicotinicamente», con un sottile senso di autodistruzione; spera che da un «cilindro nero» esca un incantesimo o una magia in grado di trasformarle la realtà e di svelargliene i segreti.

Fuggita da Riccione per approdare a Londra, Misty consuma sesso a suon di P.J.Harvey e Red Hot Chili Peppers; avvolta nel domopak, sotto l’effetto dell’alcool, si lascia accarezzare dalla musica, perde i sensi, li riacquista; alla velocità della metropolitana londinese, corre da una casa all’altra per servizi a domicilio a clienti donne voyeuriste o maschi masochisti.

I suoi incontri vivono il tempo dell’adesso, tempo di fuga e di zapping, la accompagnano per un pezzo di strada, forse la ameranno per qualche giorno, forse per tutta la vita. Anelano tutti a una felicità senza oggetto, pervasi da uno spleen, da un’accidia iperconsumistica, «malsano virus di fine secolo».

Misty mistifica il possibile, guarda la realtà dalla finestra, come limite al mondo, una siepe urbana che le impedisce di vedere tutto ma che le permette di vedere meglio, con l’immaginazione e la fantasia.

Pervasa da un desiderio di normalità, immagina vite familiari osservando appartamenti dalle finestre illuminate. Cerca la lingua del corpo per impedirsi di pensare troppo e per non permettere che «mostri alati» invadano la sua debole psiche protetta solo da «sottilissimi strati di carta velina».

Eternamente inquieta non possiede che se stessa, cerca un «odore di famiglia, di coperte rimboccate», vive il presente come mancanza e come urgenza. Sradicata, ha paura che possedere qualcosa significhi esserne posseduti.

«Un'immoralità di uno strano lirismo», un sottotesto colto. Uno stile feroce ed accorato quello della Santacroce, che ha il ritmo del respiro e dell’affanno, dei pensieri in libertà e delle libere associazioni. «Il nonsenso ha i suoi lati interessanti» ci dice infatti la scrittrice per salutarci poi così: «Dedico a tutti voi i nostri passi».

E immaginandola scomparire svanendo piano piano, indossando «latex rosa lucido» come uscita da uno dei manga in cui l’abbiamo conosciuta, terremo questa Misty, questa «bimba infreddolita» in tasca, consapevoli che forse un po’ ci mancherà.

Si dileguerà nell’oscurità al suono di queste note: «The world is a vampire, sent to drain secret destroyers». Chissà se imparerà a dire «ti amo senza sbagliare». «Sola e nuda contro il mondo», chissà se partirà per fermarsi e non solo per andarsene.

Certo è che cercava l’amore e continuerà a trovarlo tra «sangue e lacrime».

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